La vieillesse me guette

Vingt minutes pour parcourir le chemin qui sépare le métro Saint Sébastien Froissard de la rue du roi doré... Je dois admettre que je ne suis pas très en forme. Je découvre les charmes inéluctables de la vieillesse, cette difficulté à se baisser, à s'asseoir et même à s'habiller. L'épreuve du jean et des chaussures est une véritable torture. Dans les couloirs de la RATP, j'attire quelques regards compatissants. Dans les rames du métro, un homme d'une soixantaine d'années, ayant capté quelques brides de ma conversation téléphonique, tente de me rassurer : "ça fait mal mais ça se répare tout seul. Vous verrez quand vous aurez mon âge, quand on n'a plus mal en se réveillant le matin, c'est qu'on est mort". Merci, je m'en souviendrai ! Lors de mon deuxième rendez-vous post-radio chez l'ostéo, j'apprends que c'est un peu plus grave que prévu. Deux os sont bel et bien cassés. Métro, bus et marche devront donc attendre quelques semaines...

N'étant pas d'une nature très casanière, et peu attirée par les journées DVD/bouquins devant la télé, je m'autorise une petite sortie par jour. Naturellement toujours accompagnée de mon petit coussinet, d'une couleur absolument très discrète. Autant prendre ça avec dérision, non, non, je n'ai pas honte du tout... !

Ma Popote passe d'une gentille hôte à une véritable aide soignante. Cette expérience est comme un avant-goût de ce qui attend la plupart d'entre nous. Et vraiment, ça fait peur !

Les trajets en taxi et bus sans amortisseurs sur les routes libanaises me terrorisent un peu pour le moment... donc mon retour à Beyrouth patientera un peu. Tout comme mes projets de déhanchement sur les dancefloors et podiums parisiens..